Regresos

Sí! creo que he vuelto a mi blog.

Bienvenida a casa!

Semana Non Sancta

Estos días me conecto con la calma: ando despacio, apago todos los despertadores y dejo que mis ojos se abran cuando quieran. También me dejo llevar por las horas y por mi perro. Nunca hablé de él aquí: se llama Buda y es un espíritu iluminado. He paseado con amig@s (mate, café, salmón....), hice cosas tan prosaicas como ir al súper y comprar apio......puse mis manos en la tierra y planté las primeras flores de esta primavera. Preciosas: margaritas y "maravillas" rojas y naranjas (así las llamaba mi mamá). Encontré un arbolito moribundo y ya resucitó. Me puse contenta.

Calma, si calma....leeré mucho, mucho, mucho. Ese es un silencio único, lleno de voces que hablan bajito.

Tiempo detenido en medio de un mundo hipertextualizado, "hipermercádico", hipeveloz.

Yo estoy en calma y Buda, duerme.

Sábado de lluvia

Compañías

Desde hace unos días reflexiono sobre las lecturas que me acompañaron a lo largo de mi vida. No se trata ya de definir si han sido “buenas” o “malas” ya que esos adjetivos no aportarían nada a lo que quisiera expresar. Recuerdo una antigua colección argentina que se llamaba Robin Hood. Tenia las tapas durísimas, de color amarillo; la textura de sus páginas era atroz y el tamaño de las letras casi imposible; sin embrago, mi primera lectura de Mujercitas, de Louisse May Alcott fue en uno de esos libros. Supe entonces que”la belleza” puede tomar extraños caminos. También recuerdo otra colección, Irídium,  por todo lo contrario: páginas de papel suave y brillante (se reflejaba en ellas la luz de mi lámpara de noche) además de  dibujos coloridos que me guiaban (y limitaban). Allí encontré a Verónica, la protagonista de muchas historias que me llevaron a entender que desde el anonimato la vida también puede tener estrellas  y “estrellamientos”.

Entre Jo, la protagonista inolvidable, y Verónca, leí best sellers de intriga policíaca que me llevaron a escribir mi única y primeriza novela  a los catorce años: todos los personajes morían. También hubiese querido investigar junto a Hércules Poirot en las novelas de Agata Christie.  En Diez  negritos, la clave estaba en la última línea. Teníamos quince años y con ma amigas “del cole” nos amanazábamos con deciros el final.

Ahora, en la madurez, el final de los libros me da igual, porque si no me atrapan entre las redes de sus líneas, no llego nunca a él. Aquí la lista sería inmensa y no quisiera ser injusta (lo sería, seguramente). Pienso en la fuerza de Jane Eyre, de Charlotte Bronte, en as locas familias de Julio Cortázar que escriben a los muertos,  en la angustia ante el mundo de Paul Celan, en los vericuetos mentales y solitarios de la Señora Ramsay, de Virginia Woolf.

Los libros han dejado de ser libros, o por lo menos, sólo eso. Son fieles compañeros que me enseñan  a vivir y dan vueltas por mi mesa de noche o al lado de mi cama (en el suelo) y, al igual que mi perro, me miran con profundidad. Cuando no eniendo el mundo (casi siempre), recurro a ellos.

Autobiográficas

¡Cómo tardo en actualizar el blog! 
¿Será el calor, será el mundo, será la velocidad?

Mucho se ha dicho sobre atobiografía y autoficción. Yo me decanto por esta última ya que todo acto creativo lleva implícito la subjetividad, la irrealidad, la fantasía.

Joan Diddion, periodista y escritora estadounidense, hace público el dolor que le causaron las muertes de su compañero y su hija, casi a la vez. Pero no es un libro para regodearse de "manera negra", sino una especie de tratado en el que se describen de manera detallada cada una de las sensaciones.

Ella nunca quiso tirar los zapatos del marido por temor a que volviese y no los encontrara......

¿Quién no fantaseo con ello alguna vez?

Sólo al pasar un año podemos darnos cuenta que ya no sirve decir: "El año pasado estaba haciendo con "esa" persona..." porque eso ya no es posible.

Hay personas que le temen a la muerte, y por eso no quieren leerla. Pero sólo ella nos da la dimensión de la vida.

El verano transcurre plácidamente (parace que el mundo, no)
¡Hasta la próxima! Un beso.

ÉTICA

El lunes 4 de febrero de 2013 salió en la Contra deLa Vanguardia una entrevista excelente a la filósofa Victoria Camps. En ella habla de la ética, de lo mucho que se nota su ausencia en este mundo lleno de miedo y de poco compromiso.

¿A qué le tengo miedo?

A la falta de ética!

No se lo pierdan, es una buena lectura para recordar la importancia de la empatía, de la amabilidad.

Aquí va el titular y el link:

"La ética no es una colección de normas, es una sensibilidad"

http://www.lavanguardia.com/lacontra/20130204/54365053060/la-contra-victoria-camps.html

Universo Hopper

Hace unos díez años vi un par de originales de Edward Hopper en el único viaje que hice a NY. Me quedé prendada. Como ayer. La exposición del Museo Thyssen es lo suficientemente  completa para que se puedan percibir sus paisajes, su gente, sus detalles; y lo suficientemente breve para irte de allí  con esas imágenes "puestas". ¿Qué pensará esa mujer que mirá en la distancia? ¿Qué dirá la carta de esa otra que la escudriña sentada en la cama? ¿Cuantas vidas suceden detrás de esas ventanas?

Hopper ha creado un universo y yo me quedé colgada de él.

¿Por qué la poesía?

Y aquí va una bella reflexión que mi amiga, y buena escritora, Olga Merino me regaló hace unos días:

"Cualquier poeta vive de sus pérdidas, y esta conciencia bienhechora me libera de la tiranía del momento".

                                  Sándor Csoóri  

Por eso, también, la poesía......